Как многообразен мир, в нем и радость, и грусть вместе.
"Может быть не стоило запрещать показывать уродов в цирке? По крайней мере тогда они были бы локализованы в одном месте.А теперь они свободно разгуливают среди нас.."
Привлекательной выглядит мысль, что мира как такового решительно не существовало, пока в него не вывалился из определённого места розовый Сальвадор.
Половые губы выплёвывают нас во внешний мир, и вот - мы уже здесь.
Зачем писать длинные книги? Мысль должна быть ёмкой и сногсшибательной.
Что это на картине - облака в небесах, словно величественные замки? Нет, это бурлят газы в животе художника, переевшего каши с бобами.
Хоботок навозной мухи - та же кисточка, ведь и художник ею добывает пропитание, высасывая действительность.
Не надо быть Аристотелем, чтобы прийти к единственному правильному выводу – внутри лучше, чем снаружи. И потому мы стремимся, что ни миг, залезть кому-нибудь под юбку.
Пожалуйста, моя любовь, Плакать и писать нескладные стихи - Это все, что мне удается, Пожалуйста, умоляю, Не бросай меня, Ты все, что у меня остается (с)
я коллекционирую каждый свой страх потерь – их так много скопилось, что можно разжечь и греться. почему каждый раз, выходя за дверь, люди забывают уйти из сердца?